Llamado a la solidaridad.

Se necesita con suma urgencia, saber sobre el paradero del señor Julio, habitante asiduo de la mini plazoleta, frente del palacete.
Los fieles canes que lo rodeaban en esas tardes de alcohol y petardo, temen que un tsunami de maquillaje y una escoba política, haya arrastrado con todo lo que pueda cuasar mala impresión a los alrededores.
Vecinos del lugar afirman que está demorado en el registro civil, gestionando la papeleta que certifique que el vive ahí y le permita acceder al permiso correspondiente para poder trasladarse dentro de ese perímetro.
En diálogo con este medio confesó no tener ningún servicio a su nombre.

Me volteo y veo luces prendidas.
Pienso que nunca estuve allí.
Propenso a deprimirme, busco mantenerme ocupado.
Mis ingresos no saldan las deudas.
Mis sueños no alimentan.
No quiero desesperar.
El camino es más claro.

Como un sigue-siniestros desaforado.
Sin tener en cuenta que una puerta puede abrirse.
Un color obligar a parar.
Cuerpos en un estado similar que se cruzan.
Un particular me baja de tanta excitación.
Y me devuelve a casa.

*Selección de Burkina Faso en conferencia de prensa


Tantas opiniones no dejan reflexionar.
Cansado de los que hablan por hablar.
Bombardean desde Alemania, con la actualidad nacional.
“Una torta para dos cumpleaños, no va a alcanzar”.
Continuamente pedidos para que te remen la nota.
Parece que informar poco les importa.
Programas enteros desde Europa, cada canal tiene su mascota.
Todo es válido si de vender se trata.
Una vergüenza tanta perorata.
Un fiasco lo de los medios en el 2006.
Extraño a Mauro Viale en el mundial 86.

Entre la confusión de un mecanismo de arrastre.
Y el papel higiénico que adorna la ciudad.
Anhelando que el mundial no acabe nunca.
Sin aprender un apellido ucraniano.
Esperando la primavera para definir un sexo.
Deseando escuchar respuestas, sin formular preguntas.
¿Cuando un silbato termine con tus ilusiones?
¿Qué nos impondrá el mercado para anestesiarnos?

El delirio del queso se derrite, nada más que hacer.
Por cada proyecto una comisión que me detiene.
Cansado de las novelas que dan en mi pantalla,
vuelvo a mi proceso de estacionamiento.
Indignado...

Salgo en mi bicicleta a diario a repartir el queso.
En mis idas y vueltas, atravieso la realidad.
El coche escuela del trolebús, lleno de aprendices mujeres.
En mi afán de cumplir a tiempo mi trabajo, navego a una velocidad increíble.
Un semáforo a punto de cambiar.
Peatones que se largan a cruzar cuando no tienen prioridad.
Temo algún día que mis frenos no respondan y me lleve puesto a uno por delante.
En lo legal de mi recorrido, encuentro peleas entre tacheros y remiseros.
Un enano que cuida motos.
El hombre del puestito de verduras, amenazó con destruirme el rodado si vuelvo a dejarlo en la misma esquina.
Marchas contra el tarifazo del agua.
El problema del transporte público.
Y yo con mi necesidad a cuesta, sin importar de nada ni nadie.
Implorando por estabilidad.
Equilibrio emocional.

Nada de versos, nada de celos.
Nada por profesión, nada por ellos.
Nada nos dejaron.
Nada, en la nada.
Hierve mi sangre, desato mi furia.
Nada puede hacerme cambiar…
Te necesito, Nada.

Palabras más. Habla falaz.
La parca halaga, ya va a atacar.
Sarna banal, caca naranja.
Banana da Habana.
La zafra mata a la zaga.
¡Basta!, tabarra. Cháchara tacaña. Macana barata.
Avanza la matanza a cara tapada para fajar.
La fachada amarga ya acaba.
Ahhhhhhhhhhhhhhhhhh…
Machacar la máscara…

Patio a ningún lado, nadie con quien lindar.
Antítesis de mi sofocante barrio.
Donde la gente se fascina por vivir amontonada.
Imposible encontrar un precio bajo.
Un momento calmo.
Oscuridad absoluta.
Solo eterno ruido.
Inquietando mis sentidos.